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  • LE COUTEAU SUISSE.



    Il est six heures du mat.


    Il sort de sa chambre. Il fait le tour des pièces en guise de prise en main de la journée, d'échauffement. Sur la petite table basse du salon aux fauteuils en cuir crevé, gît un trognon de pomme qui a noirci pendant la nuit. La salope, pense t-il, qui déjà tous les soirs abandonne les emballages de pots de yaourts qu'elle a savamment épuisés toute la soirée en regardant l'écran de télévision.


    Et il faut sourire à des gens comme ça, pense t-il, propres sur eux, disent-ils, mais sales dans leur comportement.


    Avec répulsion il saisit par la queue le trognon, va dans la cuisine, sort un bol, le lui pose à sa place sur la table-toile-cirée-jaune-vif-à-vomir, et y laisse choir cette rognure qu'elle trouvera en se versant son chocolat pas même fumant.


    Le trognon était dans le bol et regardait Caïn. Il ricane. L'on peut nourrir quelque délicate, exquise et délectable pensée homicide et avoir de la culture.


    Il sort de la poche de sa robe de chambre un couteau suisse. Il en déplie une lame, en éprouve le tranchant sur la tendresse offerte de son pouce. Danger, il faillit se saigner. Quelle que soit la poche, tout au fond, toujours, il s'y trouve son petit couteau suisse dont la tièdeur le rassure, lui pince les lèvres, l'excite quand il l'étreint et le fait rouler au creux de sa main moite.

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